Das Gold des Sommers ist verflogen,
es naht die dunkle Jahreszeit.
Die Schwalben sind hinfort gezogen
und tiefe Wehmut macht sich breit.
Tiefgrau sieht man den Himmelsbogen -
der Winter ist jetzt nicht mehr weit.
Das Gold des Sommers ist verflogen.
Das Gold des Sommers ist verflogen,
es naht die dunkle Jahreszeit.
Die Schwalben sind hinfort gezogen
und tiefe Wehmut macht sich breit.
Tiefgrau sieht man den Himmelsbogen -
der Winter ist jetzt nicht mehr weit.
Das Gold des Sommers ist verflogen.
Tanzen wir gleich Troubadouren zwischen Heiligen und Huren.
Nietzsche
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